Lezzada

Só enquanto eu respirar

2006-10-10T09:24:00.000-03:00

O anjo mais velho
(Fernando Anitelli)

"O dia mente a cor da noite
E o diamante a cor dos olhos
Os olhos mentem dia e noite a dor da gente"

Enquanto houver você do outro lado
Aqui do outro eu consigo me orientar
A cena repete a cena se inverte
enchendo a minha alma d'aquilo que outrora eu deixei de acreditar

tua palavra, tua história
tua verdade fazendo escola
e tua ausência fazendo silêncio em todo lugar

metade de mim
agora é assim
de um lado a poesia o verbo a saudade
do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim
e o fim é belo incerto... depende de como você vê
o novo, o credo, a fé que você deposita em você e só

Só enquanto eu respirar
Vou me lembrar de você

2006-09-06T22:06:00.000-03:00

Não são as respostas, mas sim as perguntas o que realmente importa.

A angústia cai sobre todos, o sufoco de não ter as respostas para os problemas que estouram em nossos olhos: preconceito, mentiras, roubos, conivência, a terrível mudez de todos, o silêncio insuportável.

Temos os olhos direcionados para o chão, ou pior, voltados para os céus, à procura das respostas. Não olhamos eretos para o horizonte, fugimos do inexorável encontro com a verdade. O motivo?

O medo de fazer as perguntas: em que creio?, o que posso fazer?, para onde estou indo?, isso importa?, posso perdoar?, posso me irar?

Posso levantar a voz no meio da praça pública, tal qual um cego profeta, irmão da justiça, e gritar que existe o correto, o direito, e que somos, eu e você, poderosos, que podemos fazer a diferença.

Como?

Essa é uma pergunta importante, mas responda-me as questões anteriores, ou melhor responda-se as indagações e o como será soprado tal qual uma prece recitada por um fantasma de um mártir morto.

Não queremos mártires. Queremos sentar-nos à mesa e celebrarmos a igualdade aristotélica.

Não sou diferente, sou humana, sou peculiar, um pequeno grão de poeira, mas pó de estrela.

Uma questão que se impõe: o que queremos derrubar, o que queremos construir.

Fronteiras, limites.

Erigir fronteiras limitantes excluindo, ejetando, o medo pelo diferente, o desconhecimento do que é humano, a aridez do pensamento pasteurizador de mentes e corações, a corrupção em todos as suas formas, a descrença no possível, o medo da capacidade de realizar o aparentemente impossível.

Eliminar as fronteiras entre nós e o Estado, destruir a fronteira entre o que o Estado exige, e o que devemos exigir dele, realizar o milagre de curar a surdez do Estado, com "compressas de cuspe", da saliva de quem é o verdadeiro dono do Estado, o povo.

Somos a ferramenta para a construção do mundo que desejamos.

14

2006-07-29T23:03:00.000-03:00

...
em ti minhas palvras choveram afagando-te.
Amei de há muito teu corpo de queimado
[nácar.

Creio-te até senhora do universo.
Hei de trazer-te das montanhas flores alegrs, ama-
[rílis,

avelãs escuras, e cestas silvestres de beijos.
Quero fazer contigo
o que faz a primavera às cerejeiras.

(Pablo Neruda - 20 poemas de amor e uma canção desesperada)

12

2006-07-29T22:53:00.000-03:00

Para meu coração teu peito basta,
para que sejas livre, minhas asas.
De minha boca chegará até o céu
o que era adormecido na tua alma.

Mora em ti a ilusão de cada dia
e chegas como o aljôfar às coloras.
Escavas o horizonte com tua ausência,
eternamente em fuga como as ondas.

Eu disse que cantavas entre o vento
como os pinheiros cantam, e os mastros.
Tu és como eles alta e taciturna.
Tens a pronta tristeza de uma viagem.
Acolhedora como um caminho antigo.
Povoam-te ecos e vozes nostálgicas.
Despertei e por vezes emigram e fogem
pássaros que dormiam em tua alma.

(Pablo Neruda - 20 poemas de amor e uma canção desesperada)

5

2006-07-24T23:09:00.000-03:00

Para que me escutes
minhas palvras
adelgaçam-se às vezes como as pegadas de gaivotas nas praias.

Colar, cascavel ébrio
para tuas mãos suaves como as uvas.

Vejo-as longe de mim, minhas palavras.
Mais do que minhas são tuas.
Sobem por minha velha tristeza como as heras.
Sobem, Sobem assim pelas janelas úmidas.
Mas tu és a culpada deste jogo sangrento.
Elas estão fugindo do meu abrigo escuro.
Ah, tudo invades tu, ah tudo invades.

Antes de ti povoaram a solidão que ocupas,
e estão mais do que tu afeitas ao meu tédio.

Quero agora que digam o que quero dizer-te
para que escutes como quero que me escutes.
Costuma ainda arrastá-las o vento da angústia
e furacões de sonhos ainda tombam às vezes.

Escutas outras vozes em minha voz dorida.
Pranto de velhas bocas, sangue de velhas súplicas.
Ama-me, companheira. Não me abandones. Segue-me.
Segue-me, companheira, nesta onda de angústia.

Vão-se tingindo com teu amor minhas palavras,
Ah, tudo invades tu, ah tudo invades.

Vou fazendo de todas um colar infinito
para tuas brancas mãos suaves como as uvas.

(Pablo Neruda - 20 poemas de amor e uma canção desesperada)

2006-06-19T10:13:00.000-03:00

Era uma vez um dia,
uma tarde.
Em que sai de casa com tudo decorado
decorei o vento no meu rosto produzindo o arrepio na nuca,
nos finos fios da nuca
decorei de rosa o céu - ao som de La Vie en Rose - com Piaf
decorei a lua acompanhada de estrelas, todas elas deitadas no lago
decorei meu acompanhante, simplesmente Neruda.
E à minha volta pairava um amor impossível
E ele me fazia rir
Ah! como ele era enfeitado.
Ridículo!
Comecei, então, a decorar um verso de Pablo.
Para só os seu ouvidos deflorar.
E um amor inventado terminar.

desejos

2006-05-30T11:28:00.000-03:00

Eu quero uma máquina fotográfica digital, para registrar a vida que passa.

Eu quero um tênis novo, para esquecer de pensar.

Eu quero uma moto, para sentir o vento no rosto e não desejar outras sensações.

Eu quero um jardim secreto, para ir lá de vez em quando e não me sentir tão perdida.

Eu quero um cinto novo, preto, e encontrar nele a poção que me dê força, resistência.

Eu quero cortar meu cabelo, para olhar no espelho e ver outra pessoa.

Eu quero roupas novas, para poder atuar em novos papéis.

Eu quero não querer mais nada, para aprender a querer tudo de novo.

2006-05-24T09:47:00.000-03:00

Não sei ao certo se foi de antes de dormir, se foi quando acordei ou se foi no meio da noite, sei que tinha um texto pronto na minha mente louco para ser escrito, mas por preguiça e por excesso de confiança na minha memória não vai existir. Eu já fiz isso tantas vezes e sempre é a mesma coisa, eu esqueço e fico com uma saudade deles, desses pensamentos livres que batem, ou melhor, que explodem de repente loucos de vontade de sair e que ficam conversando comigo. É como se fossem meus amigos e eu os tratasse displicentemente, mas eles sempre voltam, diferentes é claro, e eu sinto falta do que eles poderiam ter sido. Parecem-se com alguns dos meus amores, os não realizados é claro, eu tenho uma saudade do que eles poderiam ter sido, sinto a ausência do que eles foram, e me pego sonhando com o que eles nunca vão ser.

Agora eu não me lembro ao certo o que eu pensei, pode ser a minha história recente com os médicos, mas eu acho que não é, eu pensei isso enquanto tomava banho. Pode ser sobre o meu comportamento em relação aos sonhos: agora acordo e ao invés de ficar perdida no mistério que o sonho pode significar, passo a buscar a chave do castelo: o desejo que está fantasiado de história. Mas pode não ser nada disso e eu nunca saberei, há momentos que não voltam, chances que aparecem só uma vez e se fazemos a escolha errada não há volta, restam só as perdas e as saudades mal curadas.

Afinando

2006-04-21T18:50:00.000-03:00

Dias desses, já nem sei dizer bem quando, mas a memória dele ainda se faz presente em meus pensamentos, em que tive uma grande frustração amorosa, pensei, retornando da viagem, em meio ao caos que estava meu mundo, em queimar tudo o que me lembrasse dela, bilhetes; recados, e ... livros. Sim eu, por um brevíssimo espaço de tempo pensei isso, eu que desde que me lembro de ser eu, lembro-me que gosto de livros, assim como desde sempre gosto de amontoar cobertas sob os pés, eu cometi, felizmente, só em pensamento, um crime abominável, incompreensível para mim mesma, visualizei-me queimando um livro belíssimo dado por ela e que amo tanto, amo tudo nele, tudo o que ele representa: a história de um homem especial, um momento especial da minha história, tudo isso, um momento efêmero e sublime que me ocupou, que preencheu meus dias, tudo isso, e naquela escuridão uma idéia sombria invadiu-me.

Tudo o que lemos e que é verdadeiro, que tem sabedoria, beleza, fica em nós e inevitavelmente edifica nosso eu. Há algum tempo atrás, li, não sei onde, a seguinte frase “Onde se queimam livros cedo ou tarde se queimam homens” Heinrich Heine. E naquela viagem de volta, que parece que está terminando, Heine gritou-me aos ouvidos e eu chorei, pois tinha começado a queimar homens.

Hoje agradeço não estar tão sozinha como pensei que estivesse, uma frase de um amante de livros como eu foi mais forte que a raiva que transtornava os meus pensamentos.

Cada um tem um olhar sobre a vida, sobre sua vida, eu gosto de olhar para trás e lembrar das coisas boas, mas não esqueço dos maus momentos, dos grandes tombos, de alguns tropeços, e de certo modo, sem querer ser poliana, eles - hoje - também são bons momentos. O que acabo de lembrar, por exemplo, é algo que não me traz angústia ou tristeza, traz vida. Era eu crescendo, era eu errando, era eu surpresa com o tamanho do erro que a raiva poderia me fazer cometer, era eu acertando.

Não sei que título dar, já que não quero dar o Título de GOSTO, visto que no post já tem tantas vezes essa palavra e é um insulto eu colocá-la aqui

2006-04-02T22:16:00.000-03:00

Há algumas coisas que gosto nesta vida, gosto de chuvas, tempestades com raios e trovões, quanto mais forte melhor, gosto de andar de calcinha pela casa, gosto, ou melhor gostava porque já não tenho mais tempo pra isso, muito de buscar meus sobrinhos no colégio, gosto de leite quente, com pão francês no café da manhã, gosto de banho, adoro lavar meus cabelos, gosto de olhar para o espelho sorrir e conversar com ela, minha imagem, gosto de ser gêmea, de ter uma pessoa igualzinha a mim, mas completamente diferente, gosto de ter uma família grande, gosto de brindar, gosto de ficar na cozinha, cozinhando ou conversando com quem está com a mão na massa, gosto de vestir jeans, gosto de cheiro de roupa nova, gosto de nuca, masculina e feminina, gosto de livros, de ler, de comprar, de dar, gosto de acordar cedo e andar de bicicleta, gosto de nadar e achar que sou um ser da água, gosto de conhecer músicas, novas, gosto dos fascinantes encontros que ocorrem nessa minha cidadezinha, de cruzar a rua e discutir arte num preguiçoso sábado de manhã, gosto de olhar o pôr-do-sol, gosto de acreditar no amor, apesar de ele não acreditar muito em mim, gosto de yakult, gosto de meia branca, gosto de casa limpa, gosto de casa bagunçada, gosto de fazer bagunça, gosto de ter uma vida com trilha sonora de vez em quando, gosto de ler, gosto de ter a mente sem pensamentos, gosto de gente, gosto de gato, e cachorro, gosto de bichinho de pelúcia, eles gostam de dormir comigo, gosto de beijo na boca com amor, gosto de cinema, gosto de drama, comédia, romance, gosto de batata, gosto de lembranças boas, gosto de ficar quieta só olhando, gosto de ficar tagarela e fazer graça, gosto de mitologia, gosto da idéia de Deus, gosto de silêncio, de paz, gosto de estar em paz.

da janela de casa

2006-01-26T00:11:00.000-02:00

"Lembra-me de Jorge Luís Borges dizendo que 'vamos andando solidamente e de repente vemos um pôr-de-dol, e estamos perdidos de novo'. É que o pôr-de-dol, não é coisa que aconteça apenas lá fora. Ele é metáfora poética que mora em mim. E quando as suas cores vão se metaforseando pelo amarelo, o abóbora, o vermelho, o marrom, o roxo, até perderem-se na noite, é dentro de nós que isso acontece. Daí a tristeza"

Rubem Alves (Tempus Fugit)

ciclos

2006-01-25T23:41:00.000-02:00

Quem?

2006-01-21T08:36:00.000-02:00

Alguém que não deixa passar a frase inexata ou fraca que por fadiga gostaríamos de manter; alguém que nos ampara, nos aprova, por vezes nos combate; alguém que partilha conosco, com igual fervor, as alegrias da arte e as alegrias da vida, alguém que não é sombra, nem mesmo nosso complemento, mas ele próprio; alguém que nos deixa divinamente livres e, contudo, nos obriga a ser plenamente aquilo que nós somos.
Hospes comesque.
(adaptado de Marguerite Yourcenar)

Da Série: Sonho de Consumo

2006-01-19T17:52:00.000-02:00

Natalie Portman

Qual Pílula Neo?

2006-01-08T15:05:00.000-02:00

O que a gente faz depois que enterra um amor errado (amar sempre é certo, eu sei, mas é um amor que não deu certo, por isso amor-errado)?

Opção 1: tornar-se um ser assexuado.
Essa opção é econômica, o potencial de risco à saúde é baixíssimo (saúde física, porque da mental a gente nem fala, pois essa já nem existe mais). Sobra muito tempo (muito muito muito tempo é a expressão correta) para cursos, para o trabalho, para os amigos (amigos? Xii ta todo mundo namorando, merda!), ou seja é tempo, basta ter muita criatividade para utiliza-lo. Provavelmente ficará mais bonita, se for uma amante dos esportes ficará no mínimo mais sarada, se não provavelmente vai prestar mais atenção a si mesma e procurará melhorar o visual. Sua mãe vai estranhar as recentes e constantes ligações. E incrivelmente a conta do telefone vai diminuir (se no seu histórico o namoro à distância é uma opção reincidente).
Mas aconselho só por um tempo, para preparar a terra, tirar todo lixo, desinfetar o ambiente.

Opção 2: Outro amor.
Olha essa é das duas a com maior chance de dar merda, de repetir os erros passados, de caminhar mais uns passinhos em direção ao sanatório, mas é a que 100% dos corações quebrados escolherá. Primeiro, você não vive num aquário, há pessoas nesse mundo (thanks god!) e elas cruzam o seu caminho quer você queria quer não, e com elas surgem as possibilidades de acontecer um outro amor. Segundo, sua mente adulta e iluminada pensará “o que? Eu vou ficar sozinha enquanto aquela vaca, feia, burra, desclassificada (pode substituir por outros adjetivos carinhosos e elevados) está se divertindo, nem morta!.
Bem é ai que as cacas acontecem.

Seja qual for a opção escolhida (e tem muitas outras, pode ter certeza), que seja uma escolha para a felicidade. E deixe de ler abobrinhas e enxergue o que importa:

NÃO SE MATE
Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê,
pra quê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém, ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

30 h

2006-01-08T00:52:00.000-02:00

Eu adoro isso!
Adoro essa vida, queria que o dia fosse igual aquela propaganda do unibanco, 30 horas no mínimo para aproveitar tudo. Dia excelente. E isso porque ele já terminou e eu vou estica-lo para ler algumas páginas do Guimarães, acender minha vela, e pedir que os anjos continuem comigo. É bom demais viver!

Poema irracional

2006-01-06T13:11:00.000-02:00

Arcanjo

Olhou-me e pergunto-me o que eu achava.
E eu achava que seus lábios eram vermelhos demais para ficarem assim indecorosamente expostos, eu achava que seus olhos, exatamente estrábicos como se deve ser, eram pretos de um negro antigo e brilhavam com um brilho ingênuo de descoberta.
Eu disse, não sei... agora me perdi.
Ao que ela sorriu.

Da Série: Sonho de Consumo

2006-01-05T22:37:00.000-02:00

Salma Hayek

Eta vida besta

2006-01-04T23:26:00.000-02:00

Você tava ai paradinho, vendo seus filmes, lendo seus livros, bebendo alguns a mais por aí e é claro dando uns beijos, pois, como dizem as sagradas escrituras, o homem não vive só de pão. Pois bem, aí de repente tudo muda, sem motivo você passa a crer em amor, ó o amorrrrrrrrr, e crê que chegou sua vez, sim você que achava a maior besteira esse negócio de fidelidade, passa a pensar apenas em uma pessoa, e para sua infelicidade esse ser do qual você não consegue esquecer, também passa pelo mesmo estado patológico em que você se encontra, tudo azul, tudo é lindo, pronto o roteiro de uma novela das seis já está montado. Nem tudo! Faltam alguns personagens: não foram citados os problemas, as ausências, e é claro as canções tema, prontinho agora não falta nada, e você como hábil roteirista manobra todos os personagens fazendo de tudo uma linda história, com surpresas, briguinhas, descobertas e finalmente: desilusão. Eis que chega o tempo do fim. Agora é só decidir quem fica com quem, ou melhor quem dá o pé em quem. Pronto, decidido: é você quem leva o pé, afinal é você que está controlando tudo, você que tem mais base, mais estrutura pra agüentar a queda. Acabou, ponto. Agora é voltar para os filmes, livros e bocas, e viva as bocas!, e tentar curar-se desse vírus que você com sua resistência baixa deixou se contaminar, pronto acabou.
O único problema é que você não é você, sou eu.
E isso dói.
Vamos lá todos juntos: Eta vida besta!

Ih já fiz caca

2006-01-04T23:16:00.000-02:00

Olha só já no primeiro post exagerei na melancolia, criei essa bodega aqui para poder falar besteira e rir desse mundo maluco, usar palavras horríveis como "bodega", ou seja fazer tudo menos ficar choramingando, já percebi que meu lado dramático quer ocupar até meu espacinho de zueira. Tenho que mudar isso.

Inferno astral

2006-01-04T22:57:00.000-02:00

O que é?

É um medo de estar errando, e estar errada sempre.
É uma vontade de começar tudo de novo, deixar à margem o vivido, ter outros sonhos, endireitar o passo e caminhar mais.
É medo aliado à falta da loucura para pular
É não saber quebrar coisas belas
É já não saber o que é belo
É estar completamente perdida, é saber-se sozinha e ter medo do escuro, da solidão, do vazio
É ter tudo desarrumado aqui dentro, e enxergar apenas o caos lá fora
É ter a visão embaçada, com os pingos de uma chuva chata , constante, pobre e fria.
É não chorar pelo que importa e dissolver-se por migalhas
É querer dormir para o tempo passar mais fácil, é fazer tudo e não completar nada para o dia ser mais breve
É já não ter mais voz, e não mais saber ouvir